А дождь льет весь день. И день уже давно вымок и посерел. На домах унылые потеки от воды. Даже привычные помойные голуби куда-то подевались. Холодно. Устало кутаюсь в тридесятое одеяло. Настроение под стать погоде или погода под стать настроению? Не понять. 9 дней до твоего отъезда. Да нет, уже почти 8. Впрочем, сегодняшний еще не прошел. Улыбнись. Зеркало, тушь, пудра, прочая дребедень, чтобы создать хоть что-нибудь приличное. Фу, противно смотреть. Что-то совсем не нравлюсь я себе последнее время. Быть может, я дурнею с возрастом? Эх, ладно. Грим обычно выручает.
С этим покончено. Теперь ждать. Ползут, как контуженые улитки стрелки у часов. Надо же, вот уже и дождь кончился. Звонок. Хватаю трубку. Ты, конечно же, ты.
– Привет.
– Привет!
– На улице кошмар какой-то. Туда лучше не соваться. Что предложишь?
Потухшим голосом:
– Не знаю. Что я могу предложить…
– Мне там еще дела надо сделать.
– Да, конечно…
– Наверно, сегодня по домам сидим.
– Ладно, как скажешь.
Молчание.
– Ты обиделась?
– Нет, что ты.
– Спать хочешь?
– Да нет.
– А что тогда?
– Так, ничего…
– Значит расстроилась
Молчу.
– Ну, до завтра тогда?
– Да, до завтра…
– Позвони еще.
– Хорошо…
Ну вот. 8 дней. Устало пошла смывать краску с лица.
P.S. А потом случилось чудо. И краситься пришлось заново. «Неужели ты всерьез думала, что я не приду?»